Agradeço à querida Katia Maciel por me ter dedicado o seguinte belo poema do seu excelente livro Plantio:
achados
para Antonio Cicero
cicero me disse que esquecemos os poemas
se não escrevemos esquecemos
para onde vão os poemas?
os esquecidos
esqueci um
no banho
corri até aqui
e cá estamos
MACIEL, Katia. "achados". In:_____. Plantio. Rio de Janeiro: 7 Letras, 2019.
E tu, meu coração
E tu, meu coração, por que bates
Feito um vigia melancólico
observo a noite e a morte
Et toi mon cœur
Et toi mon cœur pourquoi bats-tu
Comme un guetteur mélancolique
j'observe la nuit et la mort
APOLLINAIRE, Guillaume. "Et toi mon coeur". In: ENZENSBERGER, Hans Magnus (org.). Museum der modernen Poesie. Frankfurt am Main: Suhrkamp, 2002.
Soneto de Natal
Como esperar que o dia pequenino,
com a mesa, a cama, o copo, as cousas simples,
desate em nossas mãos os lenços cheios
de canções e trigais e ninfas tristes?
Menino já não sou. Como de novo
conversar com os pássaros, o peixes,
invejar o galope dos cavalos
e voltar a sentir os velhos êxtases?
A linguagem dos grãos, do manso pêssego,
a bem-amada ensina e novamente
sinto em mim o odor de esterco e leite
dos currais onde a infância tange as reses,
sorve a manhã e permanece neste
cantor da relva mínima e dos bois.
COSTA E SILVA, Alberto da. "Soneto de Natal". In:_____. "Poemas dos vinte anos". In:_____. Poemas reunidos. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2012.
Três rosas choram, brancas e tombadas
Três rosas choram, brancas e tombadas.
No mármore em murmúrio nada se ouve
E tudo o que é é nada do que houve…
Oblíqua cai a chuva nas lombadas…
Na biblioteca parda tudo tomba:
As rosas, as velhinhas, hirtos círios.
E agora tudo chora, grutas, lírios,
E as gárgulas do choro são a tromba…
É nada o que nos move, a paz, a guerra…
Tanto saber errado e tanto crânio!...
O príncipe é que estava certo, o dânio!
E as rosas murcharão, quem as enterra?
Mas quase me esquecia ao que vinha:
Passar-te a mão pela pele tão lisinha…
Leitura
Como quem liga outro
computador e ouve
um som já conhecido
tocarás o meu corpo
Só as mãos interpretam
essa espécie de ruído
depois virão os lábios
ler o texto acendido
CRUZ, Gastão. "Leitura". In:_____. "Rua de Portugal". In:_____. Os poemas. Lisboa: Assírio e Alvim, 2009.
Minha Boêmia
(fantasia)
Lá ia eu, de mãos nos bolsos descosidos;
Meu paletó também tornava-se ideal;
Sob o céu, Musa! Eu fui teu súdito leal.
Puxa vida! A sonhar amores destemidos!
O meu único par de calças tinha furos.
– Pequeno Polegar do sonho ao meu redor
Rimas espalho. Albergo-me à Ursa Maior.
– Os meus astros no céu rangem frêmitos puros.
Sentado, eu os ouvia, à beira do caminho,
Nas noites de setembro, onde senti tal vinho
O orvalho a rorejar-me as fronte em comoção;
Onde, rimando em meio à imensidões fantásticas,
Eu tomava, qual lira, as botinas elásticas
E tangia um dos pés junto ao meu coração!
Ma Bohème
(fantaisie)
Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ;
Mon paletot aussi devenait idéal ;
J’allais sous le ciel, Muse! et j’étais ton féal ;
Oh! là! là! que d’amours splendides j’ai rêvées !
Mon unique culotte avait un large trou.
– Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
– Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou
Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;
Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur !
Auden e Yeats
Eu exaltaria Auden,
viajante atormentado,
dialético e bizarro,
e lhe faria uma ode
se a tanto minha perícia
e minha audácia bastassem.
Ou quem sabe, Yeats, numa tarde
feito esta, tão vadia,
possa a leitura da tua
poesia, pura Musa,
inspirar a minha arte
se eu lhe implorar: Poesia,
na prisão destes meus dias
ensina-me a elogiar-te.
CICERO, Antonio. "Auden e Yeats". In:_____. Porventura. Rio de Janeiro: Record, 2012.
Paridela
ativar a consciência da construção do poema
captar sinalizações
escolher suas bases de sustentação
válvulas de escape abertas
indignar-se da alma ao ventre
espinha ereta ,
conexões com as ancestralidades ativadas
sal a gosto
o prazer de abrir um bom dicionário
garimpar palavras luminosas que caibam no corte do
alfaiate
deixar de molho por 3 dias mesmo que tenha nascido de 9
meses
cortar o cordão umbilical com a inspiração
limpar nos detalhes o líquido amniótico para deixá-lo chorar
até a estreia do primeiro mamar
pendurar no varal tendo o cuidado de não despolui-lo por •
completo
salpicar um pouco de sangue quente para o batismo de axé
soltá-lo ao vento com 3 pedras portuguesas em cada bolso
tirar a venda de seus olhos
... '
se sobreviver, -
ganhará a eternidade '
da garrafa de algum náufrago
Vitae summa brevis spem nos vetat incohare longam
A alegria, o desejo, o pranto, o amor
E a raiva duram pouco.
Nada disso, que eu saiba, há de transpor
O umbral conosco.
Poucos dias de rosas e de vinho:
Surge num vago sonho
E logo se desfaz nosso caminho
Dentro de um sonho.
Vincent
O barulho da cor gritante
daquele quadro: a pincelada
chicoteava e custava achar
o tom certo sobreposto
ao outro sem apagá-lo de todo.
A intenção do pincel era
a de incrementar o pigmento
até o limite do inacabado
da exasperação, da intensidade
do sentimento, adensando-o
para muito além do esperado.
E a pintura mesmo depois de seca
mesmo depois dos séculos
acontecia viva no instante
em que o olhar a capturava.
Tu pedes uma vida
Cansaço de amor, tristeza,
tu pedes uma vida
que dentro, profunda, tem nomes
de céus e jardins.
E fosse minha carne
que o dom do mal transforma.
Tu chiami una vita
Fatica d'amore, tristezza,
tu chiami una vita
che dentro, profonda, ha nomi
di cieli e giardini.
E fosse mia carne
che il dono di male trasforma.
Eu, intimo-me
a reconhecer
(em ti, contigo
em viagem – nós,
dois faróis na estrada
farejando a escuridão luxuosa,
abolindo tempoespaço
à visao da grande nebulosa:
tu, era eu-todo-estrelado,
o céu, espelho)
-me em
mim-mesmo
CARVALHO, Age de. "EU, INTIMO-ME". In:_____. Ainda: em viagem. Belém: ed.ufpa, 2015.
Esquecer o que
Parar o diário
Foi aturdir a memória,
Foi um começo em branco,
Começo que já não cicatriza
Com tais palavras, tais acções,
Que tornaram inóspito o acordar.
Queria-as terminadas,
Despachadas para enterro
E rememoradas
Como as guerras e os invernos
Que faltavam para lá das janelas
De uma infância opaca.
E as páginas vazias?
Se vierem a preencher-se,
Que seja com a observação
De recorrências celestes,
O dia em que vêm as flores,
E quando partem as aves.
Forget What Did
Stopping the diary
Was a stun to memory,
Was a blank starting,
One no longer cicatrized
By such words, such actions
As bleakened waking.
I wanted them over,
Hurried to burial
And looked back on
Like the wars and winters
Missing behind the windows
Of an opaque childhood.
And the empty pages ?
Should they ever be filled
Let it be with observed
Celestial recurrences,
The day the flowers come,
And when the birds go.
LARKIN, Philip. "Forget what I did" / "Esquecer o que". In: Janelas altas. Trad. e org. por Rui Carvalho Homem. Lisboa: Cotovia, 2004.
Quem não ama não vive
Já na minha alma se apagam
As alegrias que eu tive;
Só quem ama tem tristezas,
Mas quem não ama não vive.
Andam pétalas e folhas
Bailando no ar sombrio;
E as lágrimas, dos meus olhos,
Vão correndo ao desafio.
Em tudo vejo Saudades!
A terra parece morta.
– Ó vento que tudo levas,
Não venhas á minha porta!
E as minhas rosas vermelhas,
As rosas, no meu jardim,
Parecem, assim caídas,
Restos de um grande festim!
Meu coração desgraçado,
Bebe ainda mais licor!
– Que importa morrer amando,
Que importa morrer d'amor!
E vem ouvir bem-amado
Senhor que eu nunca mais vi:
– Morro mas levo comigo
Alguma cousa de ti.
Nem aí...
Indiferente
ao suposto prestígio literário
e ao trabalho
do poeta
à difícil faina
a que se entrega para
inventar o dizível,
sobe à mesa
o gatinho
se espreguiça
e deita-se e
adormece
em cima do poema
GULLAR, Ferreira. "Nem aí...". In:_____. Em alguma parte alguma. Rio de Janeiro: José Olympio, 2010.
Ontem, por engano, apaguei os poemas de Brecht que tinha no blog. Como gosto muito deles, resolvi republicá-los, pouco a pouco. Aí vai o primeiro, que postei em 2007:
Um dia, no ano passado,
ousei traduzir um dos poemas de que mais gosto, de um dos poetas de que mais
gosto, Bertolt Brecht. Depois, vi que ele já havia sido traduzido várias vezes,
inclusive por dois amigos que admiro muito, Nelson Ascher e Paulo César de
Souza, cujas traduções -- é o mínimo que posso dizer -- não são em nada
inferiores à minha. É possível até que eu já as tivesse lido; mas é mais
provável que não, pois, além de não me lembrar de tê-lo feito, confesso que,
normalmente, quando gosto muito de um poema na sua língua original, como desse,
deixo de prestar a devida atenção às suas traduções.
De todo modo, o poema é o famoso “Sobre o pobre B.B.”, e o apresento em
seguida, primeiro na minha tradução, depois em alemão.
Sobre o pobre B.B.
Eu, Bertolt Brecht, sou das florestas negras.
Minha mãe me trouxe para as cidades
Dentro do ventre. E o frio das florestas
Estará comigo ao me cobrir a laje.
Na cidade de asfalto estou em casa e a caráter,
Com todos os últimos sacramentos
Ministrados: jornais, tabaco, conhaque:
Desconfiado, indolente e enfim satisfeito.
Sou amável com os outros. E visto
Meu chapéu-coco, como todo o mundo.
Digo: são bichos de cheiro esquisito
E digo: e daí? Também sou, no fundo.
Às vezes, nas cadeiras de balanço,
Coloco algumas moças, de manhã,
E digo: em mim vocês têm, eu garanto,
Alguém em quem não podem confiar.
À tarde me reúno com colegas.
Tratamo-nos de “gentleman”, então.
Eles dizem, com os pés à minha mesa:
As coisas vão melhorar. E não pergunto: quando.
Na madrugada cinza, abetos mijam
E piam os pássaros, que são seus vermes.
Na cidade, meu copo se esvazia,
Largo o charuto e durmo um sono leve.
Assentamo-nos, uma geração leviana,
Em prédios que quiséramos indestrutíveis
(assim construímos os arranha-céus da ilha de Manhattan
E as finas antenas sobre o Atlântico a nos divertirem).
Destas cidades ficará quem as atravessou, o vento!
A casa faz feliz quem nela come: quem a esvazia.
Sabemos sermos efêmeros
E que depois de nós o que virá será sem valia.
Nos terremotos vindouros, que não seja meu fado
Deixar por amargura o meu Virginia se apagar,
Eu, Bertolt Brecht, largado nas cidades de asfalto,
Oriundo das florestas negras, no ventre da mãe, tempos atrás.
Vom armen B.B.
Ich, Bertolt Brecht, bin aus den schwarzen Wäldern.
Meine Mutter trug mich in die Städte hinein
Als ich in ihrem Leibe lag. Und die Kälte der Wälder
Wird in mir bis zu meinem Absterben sein.
In der Asphaltstadt bin ich daheim. Von allem Anfang
Versehen mit jedem Sterbsakrament:
Mit Zeitung. Und Tabak. Und Branntwein.
Misstrauisch und faul und zufrieden am End.
Ich bin zu den Leuten freundlich. Ich setze
Einen steifen Hut auf nach ihrem Brauch.
Ich sage: Es sind ganz besonders riechende Tiere
Und ich sage: Es macht nichts, ich bin es auch.
In meine leeren Schaukelstühle vormittags
Setze ich mir mitunter ein paar Frauen
Und ich betrachte sie sorglos und sage ihnen:
In mir habt ihr einen, auf den könnt ihr nicht bauen.
Gegen Abend versammle ich um mich Männer
Wir reden uns da mit “Gentlemen” an.
Sie haben ihre Füße auf meinen Tischen
Und sagen: Es wird besser mit uns. Und ich frage nicht: Wann?
Gegen Morgen in der grauen Frühe pissen die Tannen
Und ihr Ungeziefer, die Vögel, fängt an zu schrein.
Um die Stunde trink ich mein Glas in der Stadt aus und schmeiße
Den Tabakstummel weg und schlafe beunruhigt ein.
Wir sind gesessen, ein leichtes Geschlechte
In Häusern, die für unzerstörbare galten
(So haben wir gebaut die langen Gehäuse des Eilands Manhattan
Und die dünnen Antennen, die das Atlantische Meer unterhalten).
Von diesen Städten wird bleiben: der durch sie hindurchging, der Wind! Fröhlich
machet das Haus den Esser: er leert es.
Wir wissen, daß wir Vorläufige sind
Und nach uns wird kommen: nichts Nennenswertes.
Bei den Erdbeben, die kommen werden, werde ich
hoffentlich Meine Virginia nicht ausgehen lassen durch Bitterkeit
Ich, Bertolt Brecht, in die Asphaltstädte verschlagen
Aus den schwarzen Wäldern in meiner Mutter infrüher Zeit.
BRECHT, Bertolt. Vom armen B.B." / "Sobre o pobre B.B". In: BENTLEY, Eric (org.). Poems by Bertolt Brecht / Gedichte von Bertolt Brecht. New York: Grove, 1967.
10
Quem foi pedra e peixe antes de ser pássaro,
quem foi barro e árvore antes de ser nuvem,
quem foi homem antes de ser mulher
e mulher antes de ser homem,
pai antes de ser filho e vagido
antes de ser música
transporta um saber anterior
ao dom da palavra.
BRITO, Casimiro de. "10". In:_____. Arte de bem morrer. Lisboa: Roma Editora, 2007.
Midsummer, Tobago
Falar e dizer
a Waly Salomão
Não é
possível que portentos não tenham ocorrido
Ou visões
ominosas e graves profecias
Quando nasci.
Então nasce o
chamado
Herdeiro das
superfícies e das profundezas então
Desponta o
sol
E não
estremunha aterrado o mundo?
Assim à idade
da razão
Vazei os
olhos cegos dos arúspices e,
Fazendo rasos
seus templos devolutos,
Desde então
eu designo no universo vão
As coisas e
as palavras plenas.
Só
Com elas
Recôndito e
radiante ao sopro dos tempos
Falo e digo
Dito e decoro
O caos
arreganhado a receber-me incontinente.
CICERO, Antonio. "Falar e dizer". In:_____. Guardar. Rio de Janeiro: Record, 1966.
Meu mundo, minha moeda
meu corpo, minha regra:
porque a vida só vale se agrega
o valor e a condição que me cabem:
ser quem decide molde e cor da roupagem
meu corpo, minha regra:
porque a vida só vale a entrega
quando vestido o que trago na bagagem:
nada às escondidas na hora da triagem
meu corpo, minha regra:
porque a vida só vale a quimera
daquilo que me alimenta de coragem:
seja eu o espelho da minha imagem
SABINO, Paulo. "Meu mundo, minha moeda". In:_____. Um para dentro todo exterior. Rio de Janeiro: Editora Autografia Edição e Comunicação Ltda., 2018.
O poema
Que será o poema,
essa estranha trama
de penumbra e flama
que a boca blasfema?
Que será, se há lama
no que escreve a pena
ou lhe aflora à cena
o excesso de um drama?
Que será o poema:
uma voz que clama?
Uma luz que emana?
Ou a dor que o algema?
JUNQUEIRA, Ivan. "O poema". In:_____. "A sagração dos ossos". In:_____. Poemas reunidos. Rio de Janeiro: Record, 1999.
Momento
Quem, nos meus olhos ardentes,
Na minha testa cansada,
Perpassa os dedos clementes,
Poisa a mão fresca orvalhada...?
Talvez a brisa da tarde,
Que passa, e não faz alarde...
Talvez a brisa da tarde!
Sim, só a brisa; e mais nada.
Silêncio
Conheço uma cidade
que cada dia se enche de sol
e tudo é arrebatado nessa hora
Dela parti uma tarde
No coração perdurava o limar
das cigarras
Do navio
laqueado de branco
vi
minha cidade sumir
deixando
por um instante
no ar toldado um abraço de luzes
suspensas
Silenzio
Conosco una città
che ogni giorno s’empie di sole
e tutto è rapito in quel momento
Me ne sono andato una sera
Nel cuore durava il limio
delle cicale
Dal bastimento
verniciato di bianco
ho visto
la mia città sparire
lasciando
un poco
un abbraccio di lumi nell’aria torbida
sospesi.
Mississipi
Há muito tempo que não saio de casa (a não ser para ir ao
supermercado ou à geladaria)
Se soubesses a confusão de rios que vai no meu quarto
Estou morto por te apresentar o Mississipi
Estou morto que venhas estou morto por ouvir
o som irritante da campainha da entrada
Há muito tempo que não saio de casa
Se soubesses a vontade que tenho de passear
no interior da tua orelha
Piu avanti
Os homens ocos
I
Somos os homens ocos
Somos homens empalhados
Apoiados todos juntos
Com chapéus cheios de palha. Ah!
Nossas vozes secas, dado
Sussurrarmos juntos
São mudas, sem sentido,
Como vento em capim ressequido
Ou patas de ratos nos cacos de vidro
De nossa cave seca
Forma sem corpo, sombra sem cor
Paralítica força, gesto sem impulso;
Os que tenham ido
Olhando firme, ao reino outro da morte
Recordam-nos — se tanto — não como perdidos
De almas violentas, mas apenas
Como os homens ocos
Os empalhados.
The Hollow Men
I
We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats' feet over broken glass
In our dry cellar
Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;
Those who have crossed
With direct eyes, to death's other Kingdom
Remember us -- if at all -- not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.
ELIOT, T.S. "The hollow Men I" / "Os homens ocos I". In: _____. "The hollow men" / "Os homens ocos". In: GALINDO, Caetano W. (org. e trad.). T.S. Eliot. Poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2018.
Despondency
Deixá-la ir, a ave, a quem roubaram
Ninho e filhos e tudo, sem piedade. . .
Que a leve o ar sem fim da soledade
Onde as asas partidas a levaram. . .
Deixá-la ir a vela, que arrojaram
Os tufões pelo mar, na escuridade,
Quando a noite surgiu da imensidade,
Quando os ventos do Sul se levantaram. . .
Deixá-la ir, a alma lastimosa,
Que perdeu fé e paz e confiança,
À morte queda, à morte silenciosa. . .
Deixá-la ir, a nota desprendida
Dum canto extremo. . . e a última esperança. . .
E a vida. . . e o amor. . . deixá-la ir, a vida!
QUENTAL, Antero de. "Despondency". In: SÉRGIO, António (org.). Antero de Quental: Sonetos. Lisboa: Livraria Sá da Costa Editora, 1963.
arte do desentendimento
não escrevo
sobre o que detenho.
escrevo
para apropriar-me
do que há
no mundo.
para inventar oceanos,
terra,
céu,
gente.
para preencher-me de vazio,
do que não é pleno,
do espanto inquieto
e do questionamento
sobre tudo o que eu penso que eu sei.
ser poeta é desentender.
RUBRA, Dênis. "arte do desentendimento". In:_____. é muito cedo pra pensar. Rio de Janeiro: Rubra Editora, 2017.
1. 46
Se você exclama, Edilo: “Vou gozar –
Depressa!” – o meu tição se esfria, apaga.
Prolongue o ato que eu irei mais rápido.
Pra ir depressa, diga: “Devagar”.
MARCIAL. Epigrama 1. 46. In: PIGNATARI, Décio (org. e trad.). 31 poemas do Rigveda e Safo a Apollinaire. Campinas: UNICAMP, 2007.
I. XLVI
Cum dicis 'Propero, fac si facis,' Hedyle, languet
Protinus et cessat debilitata Venus.
Expectare iube: velocius ibo retentus.
Hedyle, si properas, dic mihi, ne properem.
MARTIALIS, Marcus Valerius. Epigramma XLVI. In:_____. Epigrammata. In: PHI Workplace 10.00. Silver Mountain Software, 2004.
Tropical
a musa teima
nas entrelinhas
deste poema
como na minha
cabeça um símio
banal se abana
inverossímil
entre bananas
ASCHER, Nelson. "Tropical". In: HOLLANDA, Heloísa Buarque de (org.). Esses poetas: uma antologia dos anos 90. Rio de Janeiro: Aeroplano, 1998.
Cavalos-marinhos
Há na palma de minha mão
um cavalo-marinho.
No fundo do que sou
mergulho
em raras profundezas.
Talvez assim entenda
que viver
não é acordar após dormir
e que não há maior beleza
que a solidão
e o fechar os olhos e partir.
Vejo que são rasas as pessoas
pelas partículas que vejo.
Se assim creio, assim crio
nesse mar selvagem
e apenas sumo
entre os redemoinhos
e os cavalos-marinhos
entre ondas
que abrigam e afogam
para dentro me jogam
me deixando lá.
CARDOSO, Carlos. "Cavalos marinhos". In:_____. Melancolia. Rio de Janeiro: Record, 2019.
As Musas, a Memória e o esquecimento
Vivemos
numa época que – com a Internet, os computadores, os celulares, os tablets etc. – experimenta o desenvolvimento
de uma tecnologia que tem, entre outras coisas, o sentido manifesto de acelerar
tanto a comunicação entre as pessoas quanto a aquisição, o processamento e a
produção de informação. Seria, portanto, de esperar que, podendo fazer mais
rapidamente o que fazíamos outrora, tivéssemos hoje à nossa disposição mais
tempo livre. Ora, ocorre exatamente o oposto: quase todo o mundo se queixa de
não ter mais tempo para nada. Na verdade, o tempo livre parece ter encolhido
muito.
Acontece
que a poesia exige mais tempo livre do que a fruição de obras pertencentes a
outros gêneros artísticos. Não precisamos nos concentrar numa canção ou numa
pintura ou numa escultura ou na arquitetura de um prédio para que elas nos
deleitem. Podemos apreciá-las en passant.
Não é assim com um poema escrito. Quem lê um poema como se fosse um artigo, um
ensaio ou um e-mail, por exemplo, não é capaz de fruí-lo. Para apreciar um
poema é necessário dedicar-lhe tempo.
E como
ninguém tem tempo para quase nada, por que perder tempo com algo que nada
ensina de útil? A menos que o faça para se distrair um pouco do trabalho. Mas,
como distração, não são poucos os que hoje afirmam que a poesia ficou para
trás: que foi superada pelos joguinhos eletrônicos, por exemplo, que exigem
menos pensamento e teriam mais a ver com o ritmo da vida contemporânea.
Pois bem,
penso o contrário. É exatamente numa época de aceleração desembestada que a
poesia mais se faz desejável. Por quê? Porque o que me parece inteiramente
indesejável é a aceitação passiva da inevitabilidade do encolhimento do nosso
tempo livre.
A verdade
é que, se praticamente não temos mais tempo livre, isso ocorre porque
praticamente todo o nosso tempo – mesmo aquele que se pretende livre – está
preso. Preso a quê? Ao princípio do trabalho, ou melhor – inclusive,
evidentemente nos tais joguinhos eletrônicos –, ao princípio do desempenho. Não
estamos livres quase nunca porque nos encontramos numa cadeia utilitária em que
parece que o sentido de todas as coisas e pessoas que se encontram no mundo, o
sentido inclusive de nós mesmos, é sermos instrumentais para outras coisas e
pessoas.
Nessas
circunstâncias, nada e ninguém jamais vale por si, mas apenas como um meio para
outra coisa ou pessoa que, por sua vez, também funciona como meio para ainda
outra coisa ou pessoa, e assim ad infinitum. Pode-se dizer que
participamos de uma espécie de linha de montagem em moto contínuo e vicioso, na
qual se enquadram as próprias “diversões” que se nos apresentam imediatamente.
Em tal
situação, parece-me que uma das poucas ocasiões em que conseguimos romper a
cadeia utilitária cotidiana e nos libertarmos da prisão utilitária do mundo do
desempenho é quando nos deixamos levar a viajar por uma obra de arte: a viajar,
por exemplo, através de um poema. Ao viajar por um poema, deixamos de lado o
princípio do desempenho e apreendemos a vida em si.
As Musas
eram tidas pelos gregos como filhas da deusa Memória. Normalmente, supõe-se que
isso signifique que elas guardam o passado. Penso que a leitura dos poetas
gregos mostra o contrário. O que o fato de que as Musas sejam filhas da Memória
significa é que aquilo que elas produzem seja inesquecível: seja memorável.
Assim são os grandes poemas. É isso que permite que, por exemplo, o poeta romano
Horácio (que, aliás, estudou em Atenas) possa dizer, na sua Ode III.xxx, (que se encontra também em latim aqui: http://antoniocicero.blogspot.com/2010/02/carpe-diem-o-seguinte-artigo-publicado.html) sobre
sua poesia:
Erigi um monumento mais duradouro que o bronze,
mais alto do que a régia construção das pirâmides
que nem a voraz chuva, nem o impetuoso Áquilo
nem a inumerável série dos anos,
nem a fuga do tempo poderão destruir.
Nem tudo de mim morrerá, de mim grande parte
escapará a Libitina: jovem para sempre crescerei
no louvor dos vindouros, enquanto o Pontífice
com a tácita virgem subir ao Capitólio.
Dir-se-á de mim, onde o violento Áufido brama,
onde Dauno pobre em água sobre rústicos povos reinou,
que de origem humilde me tornei poderoso,
o primeiro a trazer o canto eólio aos metros itálicos.
Assume o orgulho que o mérito conquistou
e benévola cinge meus cabelos,
Melpómene, com o délfico louro.
Disk-Morte
Para acabar com angústias e tormentos,
conheça nosso lançamento inédito:
basta ligar para o 0-800
e compre a morte no cartão de crédito.
Tecle 1 para falar com Jesus Cristo
ao custo de uma ligação local.
Depois de conversar, deixe um registo
com a nota de um a cinco no final.
Um Deus no Céu e você sob a terra
é o lema que nos move há muitos anos,
e na certa o seu corpo nessa guerra
se entrega tarde ou cedo aos nossos planos.
Compare os preços e veja a vantagem
de nosso First Class Clube Funeral:
se não houver conforto na viagem,
devolvemos em dobre o capital.
Nossa intenção é a de presenteá-lo
com a luz do paraíso azul dantesco,
porém, para mais rápido acessá-lo,
informe agora a conta do Bradesco.
Parabéns, você não será um mero
Zé: tem direito a morte especial.
Qualquer dúvida é só clicar no zero,
e retorne ao menu inicial.
Não há pontes de regresso
no primeiro
ciscar do dia
o galo anuncia
a inaudível
ciranda
das coisas
à noite verde
sua morte amarela
ao jatobá verde
seu graveto seco.
o galo
anuncia
às labaredas
jovens
e velhos:
não há pontes de regresso.
Templo
Para que as
Musas residentes lá no Olimpo
façam meus
poemas palavras que desejem,
eu que, à sombra
de um deus muito mais triste, habito
a fralda de
uma montanha muito mais verde,
declaro não
serem os versos que escrevo obras
de arte mas
bases, paredes e donaires
de templos
construídos com mãos e com sobras
de paixões,
mergulhos, fodas, livros, viagens
(precário
material com o qual é elaborado
tudo o que
merece aspirar a eterna glória)
e -- ainda
com os seus andaimes -- os consagro
a elas, às
filhas alegres da Memória,
deusa que não
é, como querem crer os néscios,
a guardiã do
passado, com o qual pouco
se importa,
mas antes a que nos oferece o
esquecimento
quando canta o imorredouro.
CICERO, Antonio. "Templo". In:_____. Guardar. Rio de Janeiro: Record, 1996.
a fera do tempo nunca se sacia
tudo se perde, se cria
e nada muda o seu movimento
almas, ânimos, sinas
da minha cara ao que ninguém imagina
o que sobra é esse momento
joguem-se os relógios ao vento
queimem-se os calendários
o tempo não mais se conta
a fera que ande às tontas
SILVESTRIN, Ricardo. "a fera do tempo nunca se sacia". In:_____. Quase eu. Porto Alegre: Secretaria Municipal de Cultura, 1992.
Como hoje é meu aniversário, meu querido amigo Evando Nascimento escreveu um artigo maravilhoso sobre mim. Vejam:
Não é segredo.
Somos feitos de pó, vaidade
E muito medo.
FERNANDES, Millôr. "Não é segredo". In:_____. CALCANHOTTO, Adriana (org.). Haicai do Brasil. Rio de Janeiro: Edições de Janeiro, 2014.
Cantiga III
No meu peito o meu desejo
Da razão se fez tirano,
Vejo nele certo dano,
Incerto remédio vejo.
Voltas
Para de todo perder-me
Este mal por passar tinha,
Ir eu contra a razão minha
Que morre por defender-me.
Da parte do meu desejo
Me passo, para meu dano,
Vejo que nisso m'engano,
Mas nenhum remédio vejo.
Se lhe quero resistir,
Trata-me com mais crueza,
Ou com força ou natureza
Sua lei me faz seguir.
Imigo mortal o vejo
De razão e desengano,
Dele me vem todo o dano,
E eu por ele me rejo.
BERNARDES, Diogo. "Cantiga III". In: SILVEIRA, Francisco Maciel (org.). Poesia clássica. São Paulo: Global Editora, 1988.
Da
vida não se sai pela porta:
só
pela janela. Não se sai
bem
da vida como não se sai
bem
de paixões jogatinas drogas.
E
é porque sabemos disso e não
por
temer viver depois da morte
em
plagas de Dante Goya ou Bosh
(essas,
doce príncipe, cá estão)
que
tão raramente nos matamos
a
tempo: por não considerarmos
as
saídas disponíveis dignas
de
nós, que, em meio a fezes e urina
sangue
e dor, nascemos para lendas
mares amores mortes serenas.
CICERO, Antonio. "Huis clos". In:_____. A cidade e os livros. Rio de Janeiro: Record, 2012.
Metade
Eu perco o chão
Eu não acho as palavras
Eu ando tão triste
Eu ando pela sala
Eu perco a hora,
Eu chego no fim
Eu deixo a porta aberta
Eu não moro mais em mim
Eu perco as chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos,
Eu estou ao meio
Onde será que você está
Agora?
CALCANHOTO, Adriana. "Metade". In: REIS-SÁ, Jorge (org.). Creio que foi o sorriso . Uma antologia. A Casa dos Ceifeiros, 2020.
Poema de amor
Esta noite sonhei oferecer-te o anel de Saturno
e quase ia morrendo com o receio de que ele não
te coubesse no dedo.
BRAGA, Jorge de Sousa. "Poema de amor". In: PEDROSA, Inês (org.). Poemas de amor. Antologia de poesia portuguesa. Lisboa: Publicações Dom Quixote, 2005.
Na rua
Seu simpático rosto, um pouco pálido;
seus olhos castanhos, como que fatigados;
vinte e cinco anos, contudo tem mais a aparência de vinte;
com algo de artístico em seu modo de trajar
– certa cor da gravata, certa forma do colarinho –
anda a esmo pela rua
como que hipnotizado ainda pela volúpia ilícita,
pela volúpia sobremaneira ilícita que desfrutou.
Εν τη οδώ
Το συμπαθητικό του πρόσωπο, κομμάτι ωχρό·
τα καστανά του μάτια, σαν κομένα·
είκοσι πέντ' ετών, πλην μοιάζει μάλλον είκοσι·
με κάτι καλλιτεχνικό στο ντύσιμό του
- τίποτε χρώμα της κραβάτας, σχήμα του κολλάρου -
ασκόπως περπατεί μες στην οδό,
ακόμη σαν υπνωτισμένος απ' την άνομη ηδονή,
από την πολύ άνομη ηδονή που απέκτησε.
Breve história da solidão
No escuro de uma caverna,
nas paredes de Pompeia,
na superfície de um papiro,
na solidão de uma tela,
num grafite imprevisto
ou na imensidão sidérea,
esses escritos, frágeis rabiscos,
querem dizer apenas isto:
existo.
Eu me aprecio bem mais do que costumo
Eu me aprecio bem mais do que costumo;
contigo no coração,valho mais que eu mesmo,
como pedra que depois de talhada,
vale mais que pedra bruta.
Ou como folha de papel, escrita ou pintada,
é mais apreciada que um pano qualquer,
assim me tornei, desde que alvo me fiz
marcado por tua face, e não me queixo.
Seguro com tal marca, vou a qualquer lugar,
como quem se carrega de armas ou sortilégios,
que todo perigo afugenta.
Protegido contra água e contra fogo,
com teu emblema, ilumino qualquer cego e com
minha saliva curo todo veneno.
I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio;
I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio;
poi ch’i’ t’ebbi nel cor più di me vaglio,
come pietra c’aggiuntovi l’intaglio
è di più pregio che ’l suo primo scoglio.
O come scritta o pinta carta o foglio
più si riguarda d’ogni straccio o taglio,
tal di me fo, da po’ ch’i’ fu’ berzaglio
segnato dal tuo viso, e non mi doglio.
Sicur con tale stampa in ogni loco
vo, come quel c’ha incanti o arme seco,
c’ogni periglio gli fan venir meno.
I’ vaglio contr’a l’acqua e contr’al foco,
col segno tuo rallumino ogni cieco,
e col mie sputo sano ogni veleno.
BUONARROTI, Michelangelo. "I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio" / "Eu me aprecio bem mais do que costumo". In:_____. Poemas. Org. por Andrea Lombardi; traduções por Nilson Moulin. Rio de Janeiro: Imago, 1994.
Garamond
Primeiro na tela da mente:
seus deletes sem tecla,
filme cabeça, legendas
boiando sobre nada.
Depois no papel pautado,
à caneta Bic azul, com letra
imperfeita, suja de mão,
e intrincadas rasuras.
Daí passar a limpo, mero
artesão, olhos de régua, a mão
contra a mão, o alheamento
no rumor da página.
Por fim imprimir, com tipo
Garamond, em cuja distância
típica dos habitantes dos livros,
lavamos as mãos.
Cantiga de ninar
Este lento estremecimento
É a chuva lânguida entre as folhas...
Ela sofre para que a acolhas
Num silencioso encantamento.
Lutam a chuva e o vento em fuga.
Tu te exaltas, e eu... eu queria
Morrer numa cantiga fria
De água dócil que o vento enxuga.
É a chuva que soluça, ou é
O vento que chora, eu te juro...
Morro de um mal gostoso e obscuro
E tu não sabes bem o que é...
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