Metade
Eu perco o chão
Eu não acho as palavras
Eu ando tão triste
Eu ando pela sala
Eu perco a hora,
Eu chego no fim
Eu deixo a porta aberta
Eu não moro mais em mim
Eu perco as chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos,
Eu estou ao meio
Onde será que você está
Agora?
CALCANHOTO, Adriana. "Metade". In: REIS-SÁ, Jorge (org.). Creio que foi o sorriso . Uma antologia. A Casa dos Ceifeiros, 2020.
Poema de amor
Esta noite sonhei oferecer-te o anel de Saturno
e quase ia morrendo com o receio de que ele não
te coubesse no dedo.
BRAGA, Jorge de Sousa. "Poema de amor". In: PEDROSA, Inês (org.). Poemas de amor. Antologia de poesia portuguesa. Lisboa: Publicações Dom Quixote, 2005.
Na rua
Seu simpático rosto, um pouco pálido;
seus olhos castanhos, como que fatigados;
vinte e cinco anos, contudo tem mais a aparência de vinte;
com algo de artístico em seu modo de trajar
– certa cor da gravata, certa forma do colarinho –
anda a esmo pela rua
como que hipnotizado ainda pela volúpia ilícita,
pela volúpia sobremaneira ilícita que desfrutou.
Εν τη οδώ
Το συμπαθητικό του πρόσωπο, κομμάτι ωχρό·
τα καστανά του μάτια, σαν κομένα·
είκοσι πέντ' ετών, πλην μοιάζει μάλλον είκοσι·
με κάτι καλλιτεχνικό στο ντύσιμό του
- τίποτε χρώμα της κραβάτας, σχήμα του κολλάρου -
ασκόπως περπατεί μες στην οδό,
ακόμη σαν υπνωτισμένος απ' την άνομη ηδονή,
από την πολύ άνομη ηδονή που απέκτησε.
Breve história da solidão
No escuro de uma caverna,
nas paredes de Pompeia,
na superfície de um papiro,
na solidão de uma tela,
num grafite imprevisto
ou na imensidão sidérea,
esses escritos, frágeis rabiscos,
querem dizer apenas isto:
existo.
Eu me aprecio bem mais do que costumo
Eu me aprecio bem mais do que costumo;
contigo no coração,valho mais que eu mesmo,
como pedra que depois de talhada,
vale mais que pedra bruta.
Ou como folha de papel, escrita ou pintada,
é mais apreciada que um pano qualquer,
assim me tornei, desde que alvo me fiz
marcado por tua face, e não me queixo.
Seguro com tal marca, vou a qualquer lugar,
como quem se carrega de armas ou sortilégios,
que todo perigo afugenta.
Protegido contra água e contra fogo,
com teu emblema, ilumino qualquer cego e com
minha saliva curo todo veneno.
I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio;
I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio;
poi ch’i’ t’ebbi nel cor più di me vaglio,
come pietra c’aggiuntovi l’intaglio
è di più pregio che ’l suo primo scoglio.
O come scritta o pinta carta o foglio
più si riguarda d’ogni straccio o taglio,
tal di me fo, da po’ ch’i’ fu’ berzaglio
segnato dal tuo viso, e non mi doglio.
Sicur con tale stampa in ogni loco
vo, come quel c’ha incanti o arme seco,
c’ogni periglio gli fan venir meno.
I’ vaglio contr’a l’acqua e contr’al foco,
col segno tuo rallumino ogni cieco,
e col mie sputo sano ogni veleno.
BUONARROTI, Michelangelo. "I’ mi son caro assai più ch’i’ non soglio" / "Eu me aprecio bem mais do que costumo". In:_____. Poemas. Org. por Andrea Lombardi; traduções por Nilson Moulin. Rio de Janeiro: Imago, 1994.
Garamond
Primeiro na tela da mente:
seus deletes sem tecla,
filme cabeça, legendas
boiando sobre nada.
Depois no papel pautado,
à caneta Bic azul, com letra
imperfeita, suja de mão,
e intrincadas rasuras.
Daí passar a limpo, mero
artesão, olhos de régua, a mão
contra a mão, o alheamento
no rumor da página.
Por fim imprimir, com tipo
Garamond, em cuja distância
típica dos habitantes dos livros,
lavamos as mãos.
Cantiga de ninar
Este lento estremecimento
É a chuva lânguida entre as folhas...
Ela sofre para que a acolhas
Num silencioso encantamento.
Lutam a chuva e o vento em fuga.
Tu te exaltas, e eu... eu queria
Morrer numa cantiga fria
De água dócil que o vento enxuga.
É a chuva que soluça, ou é
O vento que chora, eu te juro...
Morro de um mal gostoso e obscuro
E tu não sabes bem o que é...
