António Barbosa Bacelar: "A variedade do mundo"

A variedade do mundo

Este nasce, outro morre, acolá soa
Um ribeiro que corre, aqui suave,
Um rouxinol se queixa brando e grave,
Um leão c'o rugido o monte atroa.

Aqui corre uma fera, acolá voa
C'o grãozinho na boca ao ninho, ua ave,
Um derruba o edifício, outro ergue a trave,
Um caça, outro pesca, outro enferroa.

Um nas armas se alista, outro as pendura,
Ao soberbo Ministro aquele adora,
Outro segue do Paço a sombra amada.

Este muda de amor, aquele atura.
Do bem, de que um se alegra, o outro chora.
Oh Mundo, oh sombra, oh zombaria, oh nada!



BACELAR, António Barbosa. "A variedade do mundo". In: REIS-SÀ, Jorge e LAGE, Rui (orgs.). Poemas portugueses. Antologia da poesia portuguesa do séc. XIII ao Séc. XXI. Porto: Porto Editora, 2009.

Adriano Nunes: "Viver"

Agradeço a meu amigo Adriano Nunes pelo belo poema que me dedicou:



Viver
                                para Antonio Cicero

Existe um eco entre um ou e um se.
Resiste assim em mim um outro eu.
Enfim eu bem que disse - que se deu?
O fim é sem começo mesmo - diz-se

Desde quando criança me fiz meu
Sol de nãos e sins, sonhos de sons, se-
Mente aberta pra tudo que pudesse
Dar à vez outra vida, a que se deu

Entre um elo e um ethos, sob um ver-
So de alegria, o amor para rever
O que já valeria a pena, o ver

Da vertigem do flerte, pra sorver
A dívida de ser e não-ser, ver-
Ve de um instante raro que é viver.

Claudia Roquette-Pinto: "a caminho"

a caminho

                     "Abriu-se majestosa e circunspecta
                      sem emitir um som que fosse impuro"
                                          Carlos Drummond de Andrade

estava a caminho: canoa

comprida-boa partindo

a sombra, a meio-e-meio, no rio

silêncio-cutelo e, certo,

o dia aberto         seu ventre

(azáfama de zangões urgentes)

cego

estava a caminho e era

tido por meu o rio

sem costas nem frente,

a brio

inteirado em silêncio

por dentro uma chusma de insetos

vazante, na beira, o estrépito

— meu enxame de equívocos

estava a caminho, e na curva

as águas fendidas      as duas

águas se apartam, súditas

do incêndio, das espadas,

do verde (sem acaso)

ruivo que picava

as folhas do gravatá

o gravatá — o suave

súbito roçar de

dedos (vermelho-

acicate) no umbigo

dos nimbos, acordar

a paisagem

o gravatá — seu recato:

ritmo intacto, enflorado,

servindo de pasto

para besouros, girinos

bebedor de símios

o gravatá — o severo

cerne,

o fero centro que ergue

verde-negro, estrela

de silêncio

e precisão

aqui a água turva,

de mistura com raízes

a curvatura da terra

empena,

oblitera a íris

aqui o rio dobra, a nau

soçobra, a cuia escura

do céu emborca

uma água dura,

às catadupas,

cai — fustiga como um pai

resta o caminho — o sombrio

seguir-do-rio (tateio

à guisa de aprendiz)

dedo cego, palavra‑

(sem rasgos na pele da água)

de-superfície

mudo, vazio,

cingido pela água difícil,

braçando no lodo, sigo,

às escuras,

a mão nua abrindo o fio

(começa comigo) a

costura invisível

do rio

ROQUETTE-PINTO, Claudia. "a caminho". In:_____. Zona de sombra. Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997.

Paulo Henriques Britto: "Cuidado poeta..."

Cuidado, poeta: o tempo engorda a alma.
Depois de um certo número de páginas
anjos não pousam mais nas entrelinhas.
E até a lucidez, essa moderna,
também se gasta, como qualquer moeda.

O ter o que dizer é jogo arriscado,
não se resolve com um só lance de dados.
Não basta a precisão do gesto apenas.
O gesto mais felino é quase nada
sem o lastro da existência, essa cansada,

com sua textura por demais espessa
pra traspassar a tímida peneira
da pálida poesia, essa antiga.
O tempo é escasso. O dicionário é gordo.
Cuidado: Todo silêncio é pouco.



BRITTO, Paulo Henriques. "Cuidado poeta...". In: FÉLIX, Moacyr (org.). 41 poetas do Rio. Rio de Janeiro: FUNARTE, 1998.

Thássio G. Ferreira: "Exercício da rima"

Exercício da rima

O poeta pede, sem pudor,
embora humildemente,
ao poeta de si que o lê, o leitor,
tão prezado e paciente,
que lhe perdoe o louvor
à rima inconsequente.



FERREIRA, Thássio G. "Exercício da rima". In:_____. (Des)nudo. Rio de Janeiro: Ibis Libris, 2016.

Lêdo Ivo: "Queixa do editor de poesia"

Queixa do editor de poesia

"Poesia não se vende,
ninguém a entende!"
-- suspira o editor.
Poesia! Poesia!
Ninguém te entende.
És como a morte e o amor.



IVO, Lêdo. "Queixa do editor de poesia". In:_____. Antologia poética. Org. de Albano Martins. Porto: Afrontamento, 2012.

Rogério Batalha: "Na cavidade do dia"

Na cavidade do dia

na cavidade do dia
encontrei
minha poesia

(como quem encontra
certas frutas
que exalam mais forte
pouco antes da morte).

como se, da desordem,
do nada, ela brotasse:

não como um bicho que voa
não como coisa que flutua
mas como ruína que sonha
e penetra na própria busca.



BATALHA, Rogério: "Na cavidade do dia". In:_____. Azul. Rio de Janeiro: Texto Território, 2016.

Ricardo Silvestrin: "Caos, Ébero e Nix"

Caos, Ébero e Nix


O Caos era tudo
antes da criação do mundo.

Dele nasceram Ébero,
as trevas do inferno
e Nix, a noite.

De Nix e Ébero
vieram Áiter, o éter
e Hemera, o dia.

Antes do Caos,
nada mais havia.

Nosso elemento primordial,
nossa origem e final,
dele nascemos,
contra ele organizamos o mundo.

Mas sabemos, lá no fundo,
que o Caos é tudo.

SILVESTRIN, Ricardo. "Caos, Ébero e Nix". In:_____. Typographo. São Paulo: Patuá, 2016.

Fernando Pessoa: "Análise"

Análise

Tão abstracta é a ideia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a ideia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.



PESSOA, Fernando. "Análise". In:_____. "Cancioneiro". In:_____. Obra poética. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1986.

Luiz Roberto Nascimento Silva: "Salvador 1971"

Salvador 1971

De repente
com essa lufada de vento,
lembrei-me
de mim jovem
no Carnaval,
quando descobri
a cidade de Salvador.

Senti
a mesma intensidade
daquele momento,
andando sem lenço
sem documento
por aquele esplendor.

Talvez
a mesma liberdade
– lufada de vento –
esteja ainda presente
neste momento,
no homem maduro que sou.

SILVA, Luiz Roberto Nascimento. "Salvador 1971". In:_____. Sim. Rio de Janeiro: Bem-Te-Vi, 2016.

Carlos Nejar: Casida das coisas da alma

Casida das coisas da alma

As cinzas do amor só ardem
se na memória se abrasam.
Inda que as coisas em alma
se entendam pela metade.
Mas onde estender as asas
de um sonho que se entreabre?
O que é fogo amor acalma
e o que é centelha se apaga.
E se o sol se move em nada,
a luz é onda parada.
As cinzas do amor só ardem
onde a infância não se acaba.



NEJAR, Carlos. "Casida das coisas da alma". In:_____. Quarenta e nove casidas e um amor desabitado. Rio de Janeiro: Bem-Te-Vi, 2016.

Trecho de "Vinícius de Moraes, um rapaz de família", de Suzana Moraes

Vejam, no belo filme de Susana Moraes, "Vinícius de Moraes, um rapaz de família", uma conversa de Vinícius e Ferreira Gullar sobre o "Poema sujo":

Ferreira Gullar: "Perplexidades"

Perplexidades

a parte mais efêmera
                   de mim
é esta consciência de que existo

e todo o existir consiste nisto

é estranho!
e mais estranho
               ainda
               me é sabê-lo
e saber
que esta consciência dura menos
que um fio de meu cabelo

e mais estranho ainda
             que sabê-lo
é que
         enquanto dura me é dado
         o infinito universo constelado
         de quatrilhões e quatrilhões de estrelas
sendo que umas poucas delas
posso vê-las
                  fulgindo no presente do passado



GULLAR, Ferreira. "Perplexidades". In:_____. "Em alguma parte alguma". In:_____. Toda poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 2015.

Friedrich Hölderlin: "An die jungen Dichter" / "Aos poetas jovens": trad. Paulo Quintela

Aos poetas jovens

Queridos Irmãos! talvez a nossa arte amadureça,
Pois, como o jovem, há muito ela fermenta já,
Em breve em beleza serena;
Sede então devotos, como o Grego o foi.

Amai os deuses e pensai nos mortais com amizade!
Odiai a ebriedade como o gelo! Não ensineis nem descrevais!
Se o mestre vos assusta,
Pedi conselho à grande Natureza!

An die jungen Dichter

Lieben Brüder! es reift unsere Kunst vielleicht,
Da, dem Jünglinge gleich, lange sie schon gegärt,
Bald zur Stille der Schönheit;
Seid nur fromm, wie der Grieche war!

Liebt die Götter und denkt freundlich der Sterblichen!
Haßt den Rausch, wie den Frost! lehrt, und beschreibet nicht!
Wenn der Meister euch ängstigt,
Fragt die große Natur um Rat.



HÖLDERLIN, Friedrich. "An die jungen Dichter" / "Aos poetas jovens". In:_____. Poemas. Seleção e tradução de Paulo Quintela. Coimbra: Atlântica, 1959.

Ferreira Gullar: "Registro"

Registro

À janela
             de meu apartamento
à rua Duvivier 49
            (sistema solar, planeta Terra,
             Via Láctea)
             limpo as unhas da mão
por volta das quatro e quarenta da tarde
             do dia 2 de dezembro de 2008
enquanto
              na galáxia M 31
a 2 milhões e 200 mil anos-luz de distância
              extingue-se uma estrela

GULLAR, Ferreira. "Registro". In:_____. "Em alguma parte alguma". In:_____. Toda poesia. Rio de Janeiro: 2015.

Paulo Bomfim: "Soneto I"

Soneto I

Venho de longe, trago o pensamento
Banhado em velhos sais e maresias;
Arrasto velas rotas pelo vento
E mastros carregados de agonias.
Provenho desses mares esquecidos
Nos roteiros de há muito abandonados
E trago na retina diluídos
Os misteriosos portos não tocados.
Retenho dentro da alma, preso à quilha
Todo um mar de sargaços e de vozes,
E ainda procuro no horizonte a ilha
Onde sonham morrer os albatrozes...
Venho de longe a contornar a esmo,
O cabo das tormentas de mim mesmo.



BOMFIM, Paulo. Antologia poética. São Paulo: Martins, 1962.

Carlos Pena Filho: "Olinda"

Olinda

De limpeza e claridade
é a paisagem defronte.
Tão limpa que se dissolve
A linha do horizonte.

As paisagens muito claras
Não são paisagens, são lentes.
São íris, sol, aguaverde
Ou claridade somente.

Olinda é só para os olhos,
Não se apalpa, é só desejo.
Ninguém diz: é lá que eu moro
Diz somente: é lá que eu vejo.

Tão verdágua e não se sabe
A não ser quando se sai.
Não porque antes se visse,
Mas porque não se vê mais.

As claras paisagens dormem
No olhar, quando em existência.
Diluídas, evaporadas,
Só se reúnem na ausência.

Limpeza tal só imagino
Que possa haver nas vivendas
Das aves, nas áreas altas,
Muito além do além das lendas.

Os acidentes, na luz,
Não são, existem por ela.
Não há nem pontos ao menos,
Nem há mar, nem céu, nem velas.

Quando a luz é muito intensa
É quando mais frágil é;
Planície, que de tão plana
Parecesse em pé.

PENA Filho, Carlos. "Olinda". In:_____. Livro Geral. Recife: UFPE, 1969.

Show de Arthur Nogueira, com participação de Antonio Cicero

No Rio de Janeiro, será amanhã, dia 22, na Casa de Cultura Laura Alvim, o show de lançamento do álbum PRESENTE, que meu amigo, o cantor e compositor Arthur Nogueira, fez para homenagear os meus 70 anos. A Casa de Cultura Laura Alvim fica na Av. Vieira Souto, 176, em Ipanema. O show começará às 20h. Arthur cantará canções cujas letras compus para parceiros como Adriana Calcanhotto, João Bosco, José Miguel Wisnik, Lulu Santos, Marina Lima, Orlando Moraes, Roberto Frejat, Waly Salomão e ele mesmo. E eu recitarei alguns poemas meus e de alguns poetas que admiro. Apareçam!

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Manoel de Barros: "Uns homens estão silenciosos"

Se ainda estivesse vivo, o poeta Manoel de Barros teria feito 100 anos ontem. Por isso, Ana Clauda Guimarães, da coluna de Ancelmo Gois em O Globo, ontem pediu a mim e a alguns outros poetas que lhe enviassem alguns versos do autor da "Gramática expositiva do chão". Enviei-lhe o seguinte poema, do qual saiu hoje publicado um trecho: 



Uns homens estão silenciosos

Eu os vejo nas ruas quase que diariamente.
São uns homens devagar, são uns homens quase que misteriosos.
Eles estão esperando.
Às vezes procuram um lugar bem escondido para esperar.
Estão esperando um grande acontecimento.
E estão silenciosos diante do mundo, silenciosos.

Ah, mas como eles entendem as verdades
De seus infinitos segundos.

BARROS, Manoel de. "Uns homens estão silenciosos". In:_____. Poesia completa. Porto: Leya, 2010.

Sophia de Mello Breyner Andresen: "Eu me perdi"

Agradeço ao meu querido amigo, o excelente escritor e artista plástico Pedro Maciel, por me ter chamado atenção para os seguinte poema da maravilhosa Sophia de Mello Breyner Andresen:




Eu me perdi


Eu me perdi na sordidez de um mundo
Onde era preciso ser
Policia agiota fariseu
Ou cocote

Eu me perdi na sordidez do mundo
Eu em salvei na limpidez da terra

Eu me busquei no vento e me encontrei no mar
E nunca
Um navio da costa se afastou
Sem me levar




ANDRESEN, Sophia de Mello Breyner. "Eu me perdi". In:_____. Obra poética. Edição: Carlos Mendes de Sousa. Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

Oswald de Andrade: "3 de maio"

3 de maio

Aprendi com meu filho de dez anos
Que a poesia é a descoberta
Das coisas que eu nunca vi.

ANDRADE, Oswald. "3 de maio". In:_____. Poesias reunidas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1974.

Show de Arthur Nogueira, com participação de Antonio Cicero

No Rio de Janeiro, o álbum PRESENTE, que meu amigo, o cantor e compositor Arthur Nogueira, fez para homenagear os meus 70 anos, será lançado na terça-feira da semana que vem, dia 22 de novembro, na Casa de Cultura Laura Alvim, que fica na Av. Vieira Souto, 176. O show começará às 20h. Arthur cantará canções cujas letras compus para parceiros como Adriana Calcanhotto, João Bosco, José Miguel Wisnik, Lulu Santos, Marina Lima, Orlando Moraes, Roberto Frejat, Waly Salomão e ele mesmo. E eu recitarei alguns poemas meus e de alguns poetas que admiro. Apareçam!

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Moraes Moreira: "A letra e a poesia"

A letra e a poesia

Pra que discutir a forma
E até mesmo o conteúdo
Eu gosto de quase tudo
Que brota dos corações
Até um verso banal
Que não é nada erudito
As vezes é mais bonito
E soa bem nas canções

Não dou razão a ninguém
Nessa conversa eu não entro
Bem-vindo o que vem de dentro
E fora da Academia
Partindo desse princípio
Quem me atrai são os loucos
Que celebram como poucos
Música e poesia

Eu quero lê-las em livros
Eu quero ouvi-las em discos
Eu faço lá meus rabiscos
Multiplicando os ofícios
Exercitando a virtude
Na profusão das imagens
Na integração das linguagens
Eu quero todos os vícios

Outrora que nostalgia!
Que onda! Eu era feliz
Ouvindo o som dos vinis
Aquela bolacha preta
Com suas capas na mão
Ainda me lembro quando
Ficava saboreando
Os versos de cada letra

Eu quero todas as mídias
Fazendo como quem sabe
Se alguma coisa me cabe
Que seja assim porque é
No espaço desse universo
A inspiração me projeta
Um vagabundo poeta
Ou um letrista qualquer

MOREIRA, Moraes. "A letra e a poesia". In:_____. Poeta não tem idade. Rio de Janeiro: Numa, 2016.

Friedrich Schiller: "Die Götter Griechenlands" / "Os deuses da Grécia": trad. Machado de Assis

Ontem foi o dia do nascimento do poeta alemão Friedrich Schiller. Somente hoje li o e-mail em que Adriano Nunes me chamava atenção para esse fato. Pois bem, em homenagem ao genial poeta alemão, estou postando aqui, com um dia de atraso, o seu grande poema "Die Götter Griechenlands". A tradução para o português -- boa, embora muito livre -- é de outro gênio: o nosso Machado de Assis: 



Os deuses da Grécia

Quando, co'os tênues vínculos de gozo,
Ó Vênus de Amatonte, governavas
Felizes raças, encantados povos
Dos fabulosos tempos;

Quando fulgia a pompa do teu culto,
E o templo ornavam delicadas rosas,
Ai! quão diverso o mundo apresentava
A face aberta em risos!

Na poesia envolvia-se a verdade;
Plena vida gozava a terra inteira;
E o que jamais hão de sentir na vida
Então sentiam homens.

Lei era repousar no amor; os olhos
Nos namorados olhos se encontravam;
Espalhava-se em toda a natureza
Um vestígio divino.

Onde hoje dizem que se prende um globo
Cheio de fogo, -- outrora conduzia
Hélios o carro de ouro, e os fustigados
Cavalos espumantes.

Povoavam Oreades os montes,
No arvoredo Doriades vivia,
E agreste espuma despejava em flocos
A urna das Danaides.

Refúgio de uma ninfa era o loureiro;
Tantália moça as rochas habitava;
Suspiravam no arbusto e no caniço
Sírinx, Filomela.

Cada ribeiro as lágrimas colhia
De Ceres pela esquiva Perséfone;
E do outeiro chamava inutilmente
Vênus o amado amante.

Entre as raças que o pio tessaliano
Das pedras arrancou, -- os deuses vinham;
Por cativar uns namorados olhos
Apolo pastoreava.

Vínculo brando então o amor lançava
Entre os homens, heróis e os deuses todos;
Eterno culto ao teu poder rendiam,
Ó deusa de Amatonte!

Jejuns austeros, torva gravidade
Banidos eram dos festivos templos;
Que os venturosos deuses só amavam
Os ânimos alegres.

Só a beleza era sagrada outrora;
Quando a pudica Tiemonte mandava,
Nenhum dos gozos que o mortal respira
Envergonhava os deuses.

Eram ricos palácios vossos templos;
Lutas de heróis, festins e o carro e a ode,
Eram da raça humana aos deuses vivos
A jucunda homenagem.

Saltava a dança alegre em torno a altares;
Louros c'roavam numes; e as capelas
De abertas, frescas rosas, lhes cingiam
A fronte perfumada.

Anunciava o galhofeiro Baco
O tirso de Evoé; sátiros fulvos
Iam tripudiando em seu caminho;
Iam bailando as Menades.

A dança revelava o ardor do vinho;
De mão em mão corria a taça ardente,
Pois que ao fervor dos ânimos convida
A face rubra do hóspede.

Nenhum espectro hediondo ia sentar-se
Ao pé do moribundo. O extremo alento
Escapava num ósculo, e voltava
Um gênio a tocha extinta.

E além da vida, nos infernos, era
Um filho de mortal quem sustentava
A severa balança; e co'a voz pia
Vate ameigava as Fúrias.

Nos Elíseos o amigo achava o amigo;
Fiel esposa ia encontrar o esposo;
No perdido caminho o carro entrava
Do destro Automedonte.

Continuava o poeta o antigo canto;
Admeto achava os ósculos de Alceste;
Reconhecia Pilades o sócio
E o rei tessálio as flechas.

Nobre prêmio o valor retribuía
Do que andava nas sendas da virtude;
Ações dignas do céu, filhas dos homens,
O céu tinham por paga.

Inclinavam-se os deuses ante aquele
Que ia buscar-lhe algum mortal extinto;
E os gêmeos lá no Olimpo alumiavam
O caminho ao piloto.

Onde és, mundo de risos e prazeres?
Porque não volves, florescente idade ?
Só as musas conservavam teus divinos
Vestígios fabulosos.

Tristes e mudos vejo os campos todos;
Nenhuma divindade aos olhos surge;
Dessas imagens vivas e formosas
Só a sombra nos resta.

Do norte ao sopro frio e melancólico,
Uma por uma, as flores se esfolharam;
E desse mundo rútilo e divino
Outro colheu despojos.

Os astros interrogo com tristeza,
Seleno, e não te encontro; à selva falo,
Falo à vaga do mar, e à vaga, e à selva,
Inúteis vozes mando.

Da antiga divindade despojada,
Sem conhecer os êxtases que inspira,
Desse esplendor que eterno a fronte lhe orna
Não sabe a natureza.

Nada sente, não goza do meu gozo;
Insensível à força com que impera,
O pêndulo parece condenado
Às frias leis que o regem.

Para se renovar, abre hoje a campa,
Foram-se os numes ao país dos vates;
Das roupas infantis despida, a terra
Inúteis os rejeita.

Foram-se os numes, foram-se; levaram
Consigo o belo, e o grande, e as vivas cores,
Tudo que outrora a vida alimentava,
Tudo que é hoje extinto.

Ao dilúvio dos tempos escapando,
Nos recessos do Pindo se entranharam:
O que sofreu na vida eterna morte,

Imortalize a musa!


SCHILLER, Friedrich. "Os deuses da Grécia". Trad. Machado de Assis. In: ASSIS, Machado de. "Poesias coligidas". In:_____. Obra completa, vol.III. Rio de Janeiro: Aguilar, 1973.



Die Götter Griechenlands

Da ihr noch die schöne Welt regiertet,

An der Freude leichtem Gängelband

Glücklichere Menschalter führtet,

Schöne Wesen aus dem Fabelland!

Ach! da euer Wonnedienst noch glänzte,

Wie ganz anders, anders war es da!

Da man deine Tempel noch bekränzte,

Venus Amathusia!

Da der Dichtkunst malerische Hülle

Sich noch lieblich um die Wahrheit wand! –

Durch die Schöpfung floß da Lebensfülle,

Und, was nie empfinden wird, empfand.

An der Liebe Busen sie zu drücken,

Gab man höhern Adel der Natur.

Alles wies den eingeweihten Blicken,

Alles eines Gottes Spur.

Wo jetzt nur, wie unsre Weisen sagen,

Seelenlos ein Feuerball sich dreht,

Lenkte damals seinen goldnen Wagen

Helios in stiller Majestät.

Diese Höhen füllten Oreaden,

Eine Dryas starb mit jenem Baum,

Aus den Urnen lieblicher Najaden

Sprang der Ströme Silberschaum.

Jener Lorbeer wand sich einst um Hilfe,2

Tantals Tochter3 schweigt in diesem Stein,

Syrinx' Klage tönt' aus jenem Schilfe,

Philomelens Schmerz in diesem Hain.

Jener Bach empfing Demeters Zähre,

Die sie um Persephonen geweint,

Und von diesem Hügel rief Cythere,

Ach, vergebens! ihrem schönen Freund.

Zu Deukalions Geschlechte stiegen

Damals noch die Himmlischen herab,

Pyrrhas schöne Töchter zu besiegen,

Nahm Hyperion den Hirtenstab.

Zwischen Menschen, Göttern und Heroen

Knüpfte Amor einen schönen Bund.

Sterbliche mit Göttern und Heroen

Huldigten in Amathunt.

Betend an der Grazien Altären

Kniete da die holde Priesterin,

Sandte stille Wünsche an Cytheren

Und Gelübde an die Charitin.

Hoher Stolz, auch droben zu gebieten,

Lehrte sie den göttergleichen Rang,

Und des Reizes heilgen Gürtel hüten,

Der den Donnrer selbst bezwang.

Himmlisch und unsterblich war das Feuer,

Das in Pindars stolzen Hymnen floß,

Niederströmte in Arions Leier,

In den Stein des Phidias sich goß.

Beßre Wesen, edlere Gestalten

Kündigten die hohe Abkunft an.

Götter, die vom Himmel niederwallten,

Sahen hier ihn wieder aufgetan.

Werter war von eines Gottes Güte,

Teurer jede Gabe der Natur.

Unter Iris' schönem Bogen blühte

Reizender die perlenvolle Flur.

Prangender erschien die Morgenröte

In Himerens rosigtem Gewand,

Schmelzender erklang die Flöte

In des Hirtengottes Hand.

Liebenswerter malte sich die Jugend,

Blühender in Ganymedas4 Bild,

Heldenkühner, göttlicher die Tugend

Mit Tritoniens Medusenschild.

Sanfter war, da Hymen es noch knüpfte,

Heiliger der Herzen ewges Band.

Selbst des Lebens zarter Faden schlüpfte

Weicher durch der Parzen Hand.

Das Evoë muntrer Thyrsusschwinger

Und der Panther prächtiges Gespann

Meldeten den großen Freudebringer.

Faun und Satyr taumeln ihm voran,

Um ihn springen rasende Mänaden,

Ihre Tänze loben seinen Wein,

Und die Wangen des Bewirters laden

Lustig zu dem Becher ein.

Höher war der Gabe Wert gestiegen,

Die der Geber freundlich mit genoß,

Näher war der Schöpfer dem Vergnügen,

Das im Busen des Geschöpfes floß.

Nennt der meinige sich dem Verstande?

Birgt ihn etwa der Gewölke Zelt?

Mühsam späh ich im Ideenlande,

Fruchtlos in der Sinnenwelt.

Eure Tempel lachten gleich Palästen,

Euch verherrlichte das Heldenspiel

An des Isthmus kronenreichen Festen,

Und die Wagen donnerten zum Ziel.

Schön geschlungne seelenvolle Tänze

Kreisten um den prangenden Altar,

Eure Schläfe schmückten Siegeskränze,

Kronen euer duftend Haar.

Seiner Güter schenkte man das beste,

Seiner Lämmer liebstes gab der Hirt,

Und der Freudetaumel seiner Gäste

Lohnte dem erhabnen Wirt.

Wohin tret ich? Diese traurge Stille

Kündigt sie mir meinen Schöpfer an?

Finster, wie er selbst, ist seine Hülle,

Mein Entsagen – was ihn feiern kann.

Damals trat kein gräßliches Gerippe

Vor das Bett des Sterbenden. Ein Kuß

Nahm das letzte Leben von der Lippe,

Still und traurig senkt' ein Genius

Seine Fackel. Schöne, lichte Bilder

Scherzten auch um die Notwendigkeit,

Und das ernste Schicksal blickte milder

Durch den Schleier sanfter Menschlichkeit.

Nach der Geister schrecklichen Gesetzen

Richtete kein heiliger Barbar,

Dessen Augen Tränen nie benetzen,

Zarte Wesen, die ein Weib gebar.

Selbst des Orkus strenge Richterwaage

Hielt der Enkel einer Sterblichen,

Und des Thrakers seelenvolle Klage

Rührte die Erinnyen.

Seine Freuden traf der frohe Schatten

In Elysiens Hainen wieder an;

Treue Liebe fand den treuen Gatten

Und der Wagenlenker seine Bahn;

Orpheus' Spiel tönt die gewohnten Lieder,

In Alcestens Arme sinkt Admet,

Seinen Freund erkennt Orestes wieder,

Seine Waffen Philoktet.

Aber ohne Wiederkehr verloren

Bleibt, was ich auf dieser Welt verließ,

Jede Wonne hab ich abgeschworen,

Alle Bande, die ich selig pries.

Fremde, nie verstandene Entzücken

Schaudern mich aus jenen Welten an,

Und für Freuden, die mich jetzt beglücken,

Tausch ich neue, die ich missen kann.

Höhre Preise stärkten da den Ringer

Auf der Tugend arbeitvoller Bahn:

Großer Taten herrliche Vollbringer

Klimmten zu den Seligen hinan;

Vor dem Wiederforderer der Toten5

Neigte sich der Götter stille Schar.

Durch die Fluten leuchtet dem Piloten

Vom Olymp das Zwillingspaar.

Schöne Welt, wo bist du? – Kehre wieder,

Holdes Blütenalter der Natur!

Ach! nur in dem Feenland der Lieder

Lebt noch deine goldne Spur.

Ausgestorben trauert das Gefilde,

Keine Gottheit zeigt sich meinem Blick,

Ach! von jenem lebenwarmen Bilde

Blieb nur das Gerippe mir zurück.

Alle jenen Blüten sind gefallen

Von des Nordes winterlichem Wehn.

Einen zu bereichern, unter allen,

Mußte diese Götterwelt vergehn.

Traurig such ich an dem Sternenbogen,

Dich, Selene, find ich dort nicht mehr;

Durch die Wälder ruf ich, durch die Wogen,

Ach! sie widerhallen leer!

Unbewußt der Freuden, die sie schenket,

Nie entzückt von ihrer Trefflichkeit,

Nie gewahr des Armes, der sie lenket,

Reicher nie durch meine Dankbarkeit,

Fühllos selbst für ihres Künstlers Ehre,

Gleich dem toten Schlag der Pendeluhr,

Dient sie knechtisch dem Gesetz der Schwere,

Die entgötterte Natur!

Morgen wieder neu sich zu entbinden,

Wühlt sie heute sich ihr eignes Grab,

Und an ewig gleicher Spindel winden

Sich von selbst die Monde auf und ab.

Müßig kehrten zu dem Dichterlande

Heim die Götter, unnütz einer Welt,

Die, entwachsen ihrem Gängelbande,

Sich durch eignes Schweben hält.

Freundlos, ohne Bruder, ohne Gleichen,

Keiner Göttin, keiner Irdschen Sohn,

Herrscht ein andrer in des Äthers Reichen

Auf Saturnus' umgestürztem Thron.

Selig, eh sich Wesen um ihn freuten,

Selig im entvölkerten Gefild,

Sieht er in dem langen Strom der Zeiten

Ewig nur – sein eignes Bild.

Bürger des Olymps konnt ich erreichen,

Jenem Gotte, den sein Marmor preist,

Konnte einst der hohe Bildner gleichen;

Was ist neben dir der höchste Geist

Derer, welche Sterbliche gebaren?

Nur der Würmer Erster, Edelster.

Da die Götter menschlicher noch waren,

Waren Menschen göttlicher.

Dessen Strahlen mich darnieder schlagen,

Werk und Schöpfer des Verstandes! dir

Nachzuringen, gib mir Flügel, Waagen,

Dich zu wägen – oder nimm von mir,

Nimm die ernste, strenge Göttin wieder,

Die den Spiegel blendend vor mir hält;

Ihre sanftre Schwester sende nieder,

Spare jene für die andre Welt.

SCHILLER, Friedrich. "Die Götter Griechenlands". In:_____. Werke. Berlin: Digitbib, 2003. 

Gastão Cruz: "Num café alta noite ao longe"

6

Num café alta noite ao longe
te revi a uma
mesa difusamente iluminada
sob a onda do escuro que era a noite
em outubro
saímos e segui-te até falarmos
dobrada a esquina duma praça
transformada
talvez já na curva da estrada



CRUZ, Gastão. "Num café alta noite ao longe". In:_____. Fogo. Porto: Assírio & Alvim, 2013.

Leitura, por Antonio Cicero, letra da canção "Encontros e despedidas", de Fernando Brant

Por sugestão de Ronaldo Bastos, fiz uma leitura da canção "Encontros e Despedidas", de Milton Nascimento e Fernando Brant: homenagem aos 70 anos do compositor Fernando Brant, um dos criadores do Clube da Esquina e um dos maiores poetas da MPB. Ei-la:

Arthur Nogueira lança disco em show de que eu, Antonio Cicero, participo

O álbum PRESENTE, que meu amigo, o cantor e compositor Arthur Nogueira, fez para homenagear os meus 70 anos, será lançado no domingo, dia 06 de novembro, no teatro do SESC Pompeia. Arthur cantará canções cujas letras compus para parceiros como Adriana Calcanhotto, João Bosco, José Miguel Wisnik, Lulu Santos, Marina Lima, Orlando Moraes, Roberto Frejat, Waly Salomão e ele mesmo. E eu recitarei alguns poemas meus e de alguns poetas que admiro. Apareçam! Prometo que estaremos de frente para a plateia.

O link para a compra de ingressos é: https://goo.gl/kos4OY.  


Clique no poster concebido por Gabriel Martins, para
ampliá-lo:

Odysséas Elýtis: "Του Αιγαίου" / "Do Egeu": trad. Adriano Nunes

Do Egeu 

O amor
O arquipélago
E o arco de suas espumas
E as gaivotas de seus sonhos
No mastro mais alto o marinheiro acena
Uma canção

O amor
Sua canção
E os horizontes de sua viagem
E o eco de nostalgia
Em sua mais úmida rocha a espera prometida
Um barco

O amor
Seu barco
E o desprezo por seus mistrais
E o braço de sua esperança
Em seu mais rápido ondear uma ilha embala
A chegada

Του Αιγαίου

Ο έρωτας
Το αρχιπέλαγος
Κι η πρώρα των αφρών του
Κι οι γλάροι των ονείρων του
Στο πιο ψηλό κατάρτι του ο ναύτης ανεμίζει
Ένα τραγούδι

Ο έρωτας
Το τραγούδι του
Κι οι ορίζοντες του ταξιδιού του
Κι ηχώ της νοσταλγίας του
Στον πιο βρεμένο βράκο της ή αρραβωνιαστικιά προσμένει
Ένα καράβι

Ο έρωτας
Το καράβι του
Κι η αμεριμνησία των μελτεμιών του
Κι ο φλόκος της ελπίδας του
Στον πιο ελαφρό κυματισμό του ένα νησί λικνίζει
Τον ερχομό.

ELÝTES, Odysséas. "Tou Αιγαίου". In:_____. Poíese. Atenas: Ícaro, 2002. 

Todos os direitos reservados da tradução diretamente do grego pertencem ao poeta Adriano Nunes.

*Todos os direitos reservados da tradução diretamente do grego pertencem ao poeta Adriano Nunes.

Jacques Prévert: "Le météore" / "O meteoro": trad. de Silviano Santiago

Le météore

Entre les barreaux des locaux disciplinaires
une orange
passe comme un éclair
et tombe dans la tinette
comme une pierre
Et le prisonnier
tout éclaboussé de merde
resplendit
tout illuminé de joie
Elle ne m'a pas oublié
Elle pense toujours à moi.



O meteoro

Por entre as grades do edifício penitenciário
uma laranja
passa como um raio
e vai cair no vaso
como uma pedra
E o prisioneiro
todo sujo de merda
resplandece
todo iluminado de alegria
Ela não me esqueceu
Continua pensando em mim.



PRÉVERT, Jacques. "Le météore" / "O meteoro". In:_____. Poemas. Seleção e tradução de Silviano Santiago. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985.

Paulo Leminski: "Sossegue coração"

Sossegue coração

Sossegue coração
ainda não é agora
a confusão prossegue
sonhos afora

calma calma
logo mais a gente goza
perto do osso
a carne é mais gostosa



LEMINSKI, Paulo. "Sossegue coração". In: MORAES, Eliane Robert (org.).Antologia da poesia erótica brasileira. Cotia: Ateliê, 2015.

Walter Savage Landor: "Epitaph" / "Epitáfio": trad. Nelson Ascher

Com 74 anos, o poeta Walter Savage Landor escreveu um epitáfio para si próprio. Ei-lo, seguido da bela tradução que dele fez o poeta Nelson Ascher:


Epitaph

I strove with none, for none was worth my strife:
Nature I loved and, next to Nature, Art.
I warm`d both hands before the fire of Life;
It sinks; and I am ready to depart.


Epitáfio

Não comprei briga: ninguém deu pro gasto.
Gostava de arte e amei a natureza.
Quentes as mãos do fogo, quase exausto
Da vida, eu me despeço sem tristeza.



LANDOR, Walter Savage. "Epitaph". In: Poetry Foundation. https://www.poetryfoundation.org/poems-and-poets/poems/detail/44562. October 17, 2016.

Arthur Nogueira lança disco PRESENTE em show de que participarei

O álbum PRESENTE, que meu amigo, o cantor e compositor Arthur Nogueira, fez para homenagear os meus 70 anos, será lançado no domingo, dia 06 de novembro, no teatro do SESC Pompeia. Arthur cantará canções cujas letras compus para parceiros como Adriana Calcanhotto, João Bosco, José Miguel Wisnik, Lulu Santos, Marina Lima, Orlando Moraes, Roberto Frejat, Waly Salomão e ele mesmo. E eu recitarei alguns poemas meus e de alguns poetas que admiro. Apareçam! Prometo que estaremos de frente para a plateia.

O link para a compra de ingressos é: https://goo.gl/kos4OY.  



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Age de Carvaho: "E brilha"

E BRILHA: estar
dentro dela
e poder vê-la -- a Via Láctea,

a trilha ao sem-fim
de mim, estrela

vista
daquele pier de Salinas,
o céu-juventude,
                alcoóis, fulgurações
na noite admirada,

comigo
ainda, em viagem.



CARVALHO, Age de. "E brilha". In:_____. Ainda: em viagem. Belém: ed.ufpa, 2015.

Dirce de Assis Cavalcanti: "A ideia de lirismo no selvagem"

A ideia de lirismo no selvagem.
Ser filho de si mesmo, inventar-se,
por mais estranho e diferente
que pareça.

Ser outro em sendo o mesmo.
Tesouro ou castigo. Leveza de rede,
ou peso de pedra, que se carrega,
além da própria força.

Alvoroçar o silêncio,
enchê-lo de palavras,
aniquilar a tristeza com a bomba
explosiva de uma gargalhada.

É tudo uma questão de olhar bem
o que se vê.
Não se deixar esmagar pelo pé
todo poderoso do destino.

CAVALCANTI, Dirce de Assis. "A ideia de lirismo no selvagem". In:_____. Dia a dia. Rio de Janeiro: Ibis Libris, 2016.

Antonio Cicero e Angélica Freitas com Eduardo Coelho, no Núcleo de Estudos de Poesia

No dia 11 do corrente, participei, no PACC -- Programa Avançado de Cutura Contemporânea da UFRJ -- junto com a poeta Angélica Freitas, de uma mesa do Núcleo de Estudos sobre Poesia, concebido pelos professores Eduardo Coelho, Eucanaã Ferraz e Heloisa Buarque de Hollanda. Vejam no YouTube, aqui:

https://www.youtube.com/watch?v=2s3U-haYooA

Adriano Nunes: "A palavra"

Obrigado por me ter dedicado esse belo poema, Adriano!

"A palavra" - para Antonio Cicero

A libélula,
Bela como
Ela é,

Leve como
Ela é,
Foi lagarta

Até. Como
Ela voa
Tão libérrima!

Grita o verso
Incompleto:
"Volta, volta!"

A palavra,
Já cansada
De ter asas,

Pousa na
Folha alva.
O que a aguarda?

Filme de Susana Moraes: "Vinícius de Moraes, um rapaz de família"

Clique na imagem, para ampliar:

Alexandre O'Neill: "O fanhoso de Minnesota"

Agradeço a Adriano Nunes por me ter chamado a atenção para um texto -- postado por nosso amigo comum Domingos da Mota -- que o grande poeta português Alexandre O'Neill escreveu sobre Bob Dylan mais de quarenta anos atrás: 

"Alexandre O'Neill: "O Fanhoso de Minnesota"

Mais do que uma característica vocal, a "fanhosez" (real ou por mim imaginada?) de Bob Dylan é uma qualidade estilística alimentada por uma recusa, um a contrapelo de quem sabe, muito conscientemente, conter-se na efusão do sentimento e, até, "desmentir" no cantar a palavra que canta.

Não que ele desminta a palavra a nível do conceito e da "mensagem". O que acontece é que Dylan a rejeita como lugar-comum cantabile, como repositório-comum de sentimentos pré-catalogados e como air de bravoure. Diríamos que Dylan não maiusculiza nada. As massas verbais que, sem ornatos, debita dão conta de muita coisa bela, grande, divertida ou terrível, mas a força comunicante do trovador está, principalmente, no partido que ele tira da monotonia, repetição e progressão "fanhosas" de um texto maravilhosamente aliado à música. Este é um caminho de voluntária pobreza.

Um mínimo de suporte e de efeitos, para um máximo de comunicação verbal. "Sentir? Sinta quem ouve!", apetece dizer, parafraseando Fernando Pessoa, a propósito do discurso de Bob Dylan.

Isso a que eu chamo de "fanhosez", que musicalmente deve ter uma explicação, muito em particular no campo da balada, ganha em Dylan as características um estilo. Para muitos, tal estilo não passa de maneirismo. Mas Dylan sabe, com e depois de Woody Guthrie, de Pete Seeger e Brassens, que a palavra só move mundos quando é entendida na sua integridade. E Dylan é, também, um excelente poeta, isto é, alguém capaz de entender que "o lirismo é o desenvolvimento de um protesto".

Do "fanhoso" do Minnesota não se poderá dizer, como Flaubert de um cantor de ópera sua criatura: "Havia nele algo de cabeleireiro e de toureiro".

Ponham nele os ouvidos certos baladeiros portugueses e espanhóis que fazem das palavras vazadouros das mais simplesmente sentimentos.

in: Jornal A Capital, 1 de Janeiro de 1974

Wisława Szymborska: "Para o meu próprio poema"

Para o meu próprio poema


Na melhor das hipóteses,
meu poema, você será lido atentamente,
comentado e lembrado.

Na pior das hipóteses
somente lido.

Terceira possibilidade –
embora escrito,
logo jogado no lixo.

Você pode se valer ainda de uma quarta saída –
desaparecer não escrito
murmurando satisfeito algo para si mesmo.



SZYMBORSKA, Wisława. "Para o meu próprio poema". In:_____. Um amor feliz. Seleção e trad. de Regina Przybycien. São Paulo: Companhia das Letras, 2016

Eduardo Rosal: "O sol vinha descalço"

A terra na mão


A terra na mão

o menino brinca
gerações
e gerações

o silêncio
sabe de cor.

Terra –
memória
que não esqueço
de apertar.



ROSAL, Eduardo. "A terra na mão". In:_____. O sol vinha descalço. São Paulo: Pasavento, 2016.

Wilberth Salgueiro: "Presente, de Antonio Cicero"

Leiam, a seguir, o belo ensaio escrito pelo Professor Wilberth Salgueiro sobre meu poema "Presente". Esse ensaio foi publicado em Curitiba, no jornal literário Rascunho, nº 198, no corrente mês.

Sob a pele das palavras | Wilberth Salgueiro

PRESENTE, DE ANTONIO CICERO

Por que não me deitar sobre este

gramado, se o consente o tempo,

e há um cheiro de flores e verde

e um céu azul por firmamento

e a brisa displicentemente

acaricia-me os cabelos?

E por que não, por um momento,

nem me lembrar que há sofrimento

de um lado e de outro e atrás e à frente

e, ouvindo os pássaros ao vento

sem mais nem menos, de repente,

antes que a idade breve leve

cabelos sonhos devaneios,

dar a mim mesmo este presente?

No início do imprescindível livro Na sala de aula, Antonio Candido oferece um simples e, ao que parece, esquecido conselho: ALer infatigavelmente o texto analisado é a regra de ouro do analista. A multiplicação das leituras suscita intuições, que são o combustível neste oficio. Theodor Adorno chamaria a isso de primazia do objeto: é a dedicação concentrada àquilo que nos ocupa, envolve, seduz. Seguindo a regra, o leitor do poema Presente de Antonio Cicero, após idas e vindas, perceberia tratar‑se de um soneto (sem as divisões estróficas tradicionais), de versos octossilábicos, com todas as catorze rimas em lei, composto por apenas dois períodos, ambos interrogativos, e em que o título coincide com a ambivalente palavra final: presente. Tendo tal estrutura em vista, o leitor aventura‑se além.

Porventura, a propósito, é o nome do livro (indicado ao Portugal Telecom), de 2012, onde se abriga o poema Presente. Em vez da previsível distribuição em estâncias de 4/4/3/3 versos, Cicero prefere o soneto compacto, de modo a não dispersar no trânsito entre quadras e tercetos o pensamento que se forja à medida que a leitura avança. Aqui, a despeito da inexistência da separação espacial, pode‑se, sim, visualizar dois blocos (versos 1‑6 e 7‑14), demarcados nitidamente pela frase‑pergunta que sustentam. O poema e seu teor representam bem a dicção filosófica que acompanha a obra do autor de O mundo desde o fim (1995).

Tanto Antonio Carlos Secchin, na orelha de Porventura, quanto Alberto Pucheu, no volume da coleção Ciranda da Poesia (Eduerj, 2010) dedicado a Cicero, apontam o gosto e a afinidade deste com a cultura clássica. Não será por acaso, assim, que a tópica do carpe diem destaque‑se do corpo de Presente – desde o título, aliás. Em síntese, o que deseja o personagem ali projetado? Que ele possa, plenamente, usufruir de si mesmo, neste momento de comunhão com a natureza, sem nada exterior obstruir essa intensa fruição. Os signos da natureza transbordam: gramado, flores, céu, brisa, pássaros, vento compõem um cenário bucólico, idílico, que não se quer conspurcado. A regularidade rítmica e rímica colabora sobremaneira para esse enleio a que o poema aspira: o movimento assonante de todas as catorze rimas externas em /e/ se reforça com outras tantas rimas internas também em /e/ e encontra eco no êxtase do penúltimo verso – “cabelos sonhos devaneios” em que a ausência de pontuação sugere que o sujeito parece estar mesmo imerso em si.

Mas todo o clima, todo o desejo, todo o (diria Freud) princípio de prazer se choca com o princípio de realidade, esse inimigo da libido, de sonhos e devaneios. O poeta pressente que algo pode estragar o dêitico momento, “este presente” desde sempre desdobrado na simultaneidade de uma “dádiva” e de um “agora”: como um fantasma ou uma culpa, a sombra do “sofrimento” paira sobe tudo, incontornável, “de  um lado e de outro e atrás e à frente”. Cético, bem que o poeta tenta, retórico, desvencilhar‑se do incômodo de ter de “lembrar que há sofrimento”, mas a lembrança insiste, atrapalha, se fixa, constrangedora, iniludível, nos versos 8 e 9. Na verdade, todo o poema, erguido em torno de duas perguntas, afirma a dúvida: é possível escrever poemas assim, tão abnegadamente líricos e subjetivos, enquanto permanece, ubíquo e monstruoso, o sofrimento humano? A existência concreta do poema dirime a suspeita: sim, é possível. A resposta, no entanto, está longe de resolver o impasse que a arte tem diante da história, o artista diante da vida, o valor estético diante do compromisso ético.

Na célebre Palestra sobre lírica e sociedade (1957), posterior ao texto Crítica cultural e sociedade (1949) em que se registrou o imperativo de que “escrever um poema após Auschwitz é um ato bárbaro”, Adorno dirá que “as mais altas composições líricas são, por isso, aquelas nas quais o sujeito, sem qualquer resíduo da mera matéria, soa na linguagem, até que a própria linguagem ganha voz”. Aqui me parece residir o nó górdio e a glória dos versos de Antonio Cicero: o poema faz duas longas e densas perguntas, mas não as responde. Não as responde porque ele, o poema, seria a única resposta possível. O poeta deixa claro que não desconhece a existência soberana do sofrimento, que está “de um lado e de outro e atrás e à frente”, mas alimenta a hipótese de –diante de uma brisa que lhe acaricia os cabelos e diante de uma idade que, supostamente avançada, em breve levará esses mesmos cabelos – deixar-se curtir, quase epifanicamente, aquele momento: singular e anônimo, pessoal e intransferível.

Mas toda epifania, quando se transforma em arte, passa a obedecer a diverso modus faciendi. A abstração vira enigma formal, que o poeta cifra. A experiência do sujeito, sempre histórica, ganha corpo no poema, feito uma poeira incrustada numa ranhura de um móvel antigo. O desejo abstrato não é representável; escapa. Ao poeta compete tentar deixar‑se soar na linguagem, “até que a própria linguagem ganhe voz”. O poema Presente de Cicero encena tal movimento: em disfarce de soneto, elabora duas perguntas, com métrica e rimas planejadas, indagando se é possível, ainda que “por um momento”, deixar o sofrimento do mundo de lado e, aproveitando (carpe diem) o que a natureza lhe oferta, dedicar‑se inteiramente a si mesmo; em suma, “por que não (...) dar a mim mesmo este presente?”. A resposta está na pergunta: se “este presente” é o tempo real da experiência vivida e é também a dádiva, o mimo que se ganha em ocasião especial, então este presente (tempo e dádiva) só pode ganhar forma em um único lugar: na linguagem. Ou, no caso, no poema que temos à vista. O presente – este – que o poeta sempre quer é o poema.

E o sofrimento? Ora, o poema é a prova do conflito existencial do poeta. Seduzido pelo êxtase epifânico e introspectivo, que de algum modo o afastaria da dor mundana, o sujeito só pode, no entanto, optar pela razão do poema, que exige dele cálculos internos (métrica, rimas, pontuação, elipses, etc.) e que o aproxima de reflexões que incorporam aquele mesmo sofrimento que não quer, pelo menos "por um momento", lembrar. Talvez por, exatamente, tanto se “lembrar que há sofrimento/ de um lado e de outro e atrás e à frente” é que tenha se agigantado tamanha vontade de esquecimento, hedonismo e alienação, traduzida em carícia, sonho e devaneio. Em Presente, Antonio Cicero insinua, com delicadeza, que, se na vida real prazer e sofrimento se conflitam, no espaço fictício do poema se entrelaçam – como se a dor do sujeito, virando poema, fosse a própria delícia da trama da linguagem. E por que, se presente (em forma de tempo, dádiva e poema), não seria?