A solidão e sua porta
Quando mais nada resistir que valha
a pena de viver e a dor de amar
e quando nada mais interessar,
(nem o torpor do sono que se espalha).
Quando pelo desuso da navalha
a barba livremente caminhar
e até Deus em silêncio se afastar
deixando-te sozinho na batalha
a arquitetar na sombra a despedida
do mundo que te foi contraditório,
lembra-te que afinal te resta a vida
com tudo que é insolvente e provisório
e de que ainda tens uma saída:
entrar no acaso e amar o transitório.
PENA FILHO, Carlos.
Livro geral. Olinda: Gráfica Vitória, 1977.
Caro João Renato,
ResponderExcluircomo você pode ver, basicamente funcionou a sua dica. Muito obrigado.
Abraço
mas eu gostava do ponto.
ResponderExcluir:)
que maravilha, cicero, que poema lindo!
ResponderExcluirou seja: desistir da vida, largá-la ao léu? por quê?
deixe que ela acabe assim que tudo, de fato, estiver acabado, a sete palmos da terra.
beijo, meu querido!
fui eu quem escrevi a mensagem acima, sobre o poema!
ResponderExcluirbeijo!
O pernambucano Carlos Pena Filho é realmente grande poeta, que bom você ter se lembrado dele. Morreu jovem. Trazido do site do releituras, posto aqui, também de Carlos Pena Filho,
ResponderExcluirSoneto oco
Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado
madeira apodrecida de coreto.
De tempo e tempo e tempo alimentado
sendo em fraco metal, agora é preto
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.
Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.
Lembranças são lembranças, mesmo pobres//
olha pois este jogo de exilado//
e vê se entre as lembranças te descobres.//
Cicero,
ResponderExcluirÓtimo soneto!
Abraços,
Adriano Nunes.
Cícero, o poeta é principalmente e sobretudo um sujeito generoso?
ResponderExcluirCaro Cícero,
ResponderExcluirSeu blog é sempre muito bom, e ficou mais bonito sem o ponto.
Abraço,
JR.
Perfume
ResponderExcluirAh, que sois tão bela
Parece uma aquarela
E na noite do açoite
Vislumbro todo um mundo
Ali sou seu vagabundo
Seu poeta, criador
Seu amor
E mesmo sem poder tê-la
Posso vê-la
Imersa nas nuvens
Que enfeitam o céu
Seus pés, de sereia
O próprio mel
Perfume que estonteia.
Antonio Bento,
ResponderExcluirsó se pode dizer com certeza que o poeta é principalmente e sobretudo um sujeito que faz poemas.
Abraço
Este comentário foi removido pelo autor.
ResponderExcluirNem saída
ResponderExcluirNem aceitação
Nem antes
Nem depois
Com tanta negação
estarei sendo este que passa?
Ser o acaso
Atravessar a rua
Nada Resta
Nem Entro
Não Saio
Nem Amo
Os pés andam
(Jefferson)
Um abraço.
Dança
ResponderExcluirEra criança, lembro-me da comoção que causou no Recife a morte do poeta em um acidente de carro, com pouco mais de 30 anos. O curioso é que uma testemunha disse que logo após a batida com o ônibus que atingiu o carro em que estava, Carlos Pena Filho parecia o mais inteiro, parecia bem. Porém houve uma lesão na coluna cervical que lhe tiraria a vida. Lindo poema, um dos meus preferidos. Recife ama os seus poetas. Seu busto foi erguido em frente ao belíssimo prédio da Faculdade de Direito.Há no youtube um documentário com muitos depoimentos, inclusive do grande artista Francisco Brennand, a quem foi dedicado o poema.
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